segunda-feira, 6 de fevereiro de 2012

Faces de um domingo

Passa o domingo nas páginas
e nos dedos sujos
de tinta fresca.

Novas notícias,ficam velhas,
quando passam a tarde,
as flores e o vento.

Vagarosas, as mãos retocam
as cores dos tecidos,
nuvens desenham formas
de barcos,lagos e anjos.

As telas que imagino,
derretem-se ao sol,
refazem no ar da noite
onde as estrelas,
meninas arteiras,se escondem,
e aparecem nos meus sonhos.

O domingo passa e se acaba
dentro dos meus olhos,
e nas linhas das mãos
de minha mãeque ora canta
e chora.

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